Le chant de l'Orgie avec des cris au loin proclame
     Le beau Lysios, le Dieu vermeil comme une flamme,
     Qui, le thyrse en main, passe rêveur et triomphant,
     A demi couché sur le dos nu d'un éléphant.

    Le tigre indien, le lynx, les panthères tachées,
     Suivent devant lui, par des guirlandes attachées,
     Les chèvres des monts, que, réjouis par de doux vins,
     Mènent en dansant les Satyres et les Sylvains.

     Après eux Silène, embrassant d'une lèvre avide
   Le museau vermeil d'une grande urne déjà vide,
     Use sans pitié les flancs de son âne en retard,
     Trop lent à servir la valeur du divin vieillard.

     Sous leurs peaux de cerfs les Évantes et les Thyades,
     Le choeur furieux des Bacchides et les Ménades,
   En arrondissant l'arc vigoureux de leurs beaux reins,
     Sautent aux accords des flûtes et des tambourins.

     La reine du choeur, déesse à la rouge paupière,
     Heurte, en agitant ses grands cheveux mêlés de lierre
     Sur ses seins meurtris par le vent de ces lieux déserts,
   Ses crotales d'or dont le chant déchire les airs.

     En l'honneur du dieu retentissent les dithyrambes;
     Le choeur en démence entre-choque ses mille jambes,
     Et, quittant la terre avec le rhythme forcené,
     Comme un tourbillon vole sur un mode effréné.

   Folle, ayant encor du vin sur le coin de sa lèvre,
     Seule, Aganappé, la belle Nymphe aux pieds de chèvre,
     Pâle de désir, et pleine de l'amour du Dieu,
     S'arrête, pensive, et tourne vers lui son oeil bleu.

     O Cypris! le choeur la renverse dans la poussière,
   Son corps palpitant roule dans la fange grossière;
     Les vierges des bois marchent dans son sang et ses pleurs,
     Et foulent aux pieds son sein qui ressemble à des fleurs.

     Sa bouche frémit de désespoir et de tendresse;
   Fière d'expirer au milieu de sa double ivresse,
   Dans son sang plus pur que le vin coulant sur l'autel
     Voici qu'elle meurt, les yeux sur le jeune immortel.

     Bacchos triomphant n'a pas vu, dans la sainte fièvre,
     Mourir à ses pieds la belle Nymphe aux pieds de chèvre,
     Ni couler son sang, ni le vin, qui s'échappe à flots
   De l'urne d'airain, bouillonner avec des sanglots.

     Il rêve à Câma, l'Amour aux cinq flèches fleuries,
     Qui, lorsque soupire au milieu des roses prairies
     Le doux Vasanta, parmi les bosquets de santal,
     Envoie aux cinq sens les flèches du carquois fatal.

   Il vous voit errer le long des bords sacrés du Gange,
     Et plonger dans l'or que roule son azur étrange
     Votre sein plus blanc que les neiges de l'Imaos,
     Vierges de Nysa, qui vous couronnez de lotos!

     Et, suivant le rit, brisant leurs mouvantes colonnes,
   La mâle Bacchide et les hurlantes Mimalones
     Sautent avec rage autour du bois, et font encor
     Dans les airs lassés retentir les crotales d'or!