Les feuilles posthumes à l'humus de l'hiver
éclatent leurs bourgeons sur les bras nus
des roses trémières, des feuilles rouges
qui apprivoisent l'hiver où rien ne bouge.

Seul le frémissement du gel craque le soleil
fige les pages immaculées qui se réveillent.
Glace source où l'eau s'échappe des mots
contenus de la terre en clair obscur d'étau.

Nourriture pâle, qu'as-tu à retenir ?
d'une soif qui heurte nos jours trop courts
de tant de lumière froide, aiguise l'amour
au bout de ses branches en un sein trop lourd.

Ta peau est chaude et se mélange
souffle l'hiver, bise sur mes joues rougies
d'un livre ouvert où brûle l'encensoir
d'une déesse absente et qui s'élève dans le noir.

Son parfum subtil trame les entrailles de la terre
des pieds blancs que je vois à l'envers.
Hiver, il me faut rejoindre le ciel des brumes
un peu de fumée du bois qui brûle

ta chaleur frappe le sol des lettres de paix
où je m'envole naturel d'un paysage à boire.
Ma candeur retirée tombe du ciel l'univers nacré
des perles gelées qui frôlent l'irréel abstrait.