Un écureuil, sur la bruyère, Se lave avec de la lumière.
Une feuille morte descend, Doucement portée par le vent.
Et le vent balance la feuille Juste au dessus de l'écureuil ;
Le vent attend, pour la poser Légèrement sur la bruyère,
Que l'écureuil soit remonté Sur le chêne de la clairière
Où il aime à se balancer Comme une feuille de lumière
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