Homme
Tu as regardé la plus triste
la plus morne de toutes les fleurs de la terre 
Et comme aux autres fleurs tu lui as donné un nom 
Tu l'as appelée Pensée. 
Pensée 
C'était comme on dit bien observé 
Bien pensé 
Et ces sales fleurs qui ne vivent ni ne se fanent jamais 
Tu les as appelées immortelles... 
C'était bien fait pour elles... 
Mais le lilas tu l'as appelé lilas 
Lilas c'était tout à fait ça 
Lilas... Lilas... 
Aux marguerites tu as donné un nom de femme 
Ou bien aux femmes tu as donné un nom de fleur 
C'est pareil. 
L'essentiel c'était que ce soit joli 
Que ça fasse plaisir... 
Enfin tu as donné les noms simples
à toutes les fleurs simples 
Et la plus grande la plus belle 
Celle qui pousse toute droite sur le fumier de la misère 
Celle qui se dresse à côté des vieux ressorts rouillés 
A côté des vieux chiens mouillés 
A côte des vieux matelas éventrés 
A côté des baraques de planches où vivent les sous-alimentés 
Cette fleur tellement vivante 
Toute jaune toute brillante 
Celle que les savants appellent Hélianthe 
Toi tu l'as appelée soleil 
...Soleil... 
Hélas! hélas! hélas et beaucoup de fois hélas! 
Qui regarde le soleil hein ? 
Qui regarde le soleil ? 
Personne ne regarde plus le soleil 
Les hommes sont devenus ce qu'ils sont devenus 
Des hommes intelligents... 
Une fleur cancéreuse tubéreuse et méticuleuse à leur boutonnière 
Ils se promènent en regardant par terre 
Et ils pensent au ciel 
Ils pensent... Ils pensent... ils n'arrêtent pas de penser... 
Ils ne peuvent plus aimer les véritables fleurs vivantes 
Ils aiment les fleurs fanées les fleurs séchées 
Les immortelles et les pensées 
Et ils marchent dans la boue des souvenirs dans la boue des regrets 
Ils se traînent 
A grand-peine
Dans les marécages du passé
Et ils traînent... ils traînent leurs chaînes
Et ils traînent les pieds au pas cadencé...
Ils avancent à grand-peine
Enlisés dans leurs champs-élysées
Et ils chantent à tue-tête la chanson mortuaire
Oui ils chantent
A tue-tête
Mais tout ce qui est mort dans leur tête
Pour rien au monde ils ne voudraient l'enlever
Parce que
Dans leur tête
Pousse la fleur sacrée
La sale maigre petite fleur
La fleur malade 
La fleur aigr e 
La fleur toujours fanée
La fleur personnelle...
...La pensée...