Les feuilles bruissent agitées par le vent ; la jeune lune est déjà couchée ;
La rosée répand sa fraîcheur bienfaisante. Accordons nos luths1 au son pur.

Les ruisseaux se glissent dans l’ombre, caressant les fleurs de la rive.
Les constellations silencieuses étendent sur nos têtes un dais étoilé.

Voici venir l’inspiration. Les vers se pressent sous le pinceau du poète ;
Il craint que les flambeaux ne s’éteignent avant que le papier les ait reçus.

Chacun regarde sa large épée2, et la verve s’accroît encore ;
Les coupes se vident et se remplissent bien avant dans la nuit.

Enfin l’air du pays de Ou3 se fait entendre ; on chante ce qu’on a composé ;
Puis chacun regagne en bateau sa demeure, emportant un long souvenir.