Sculpteur, cherche avec soin, en attendant l'extase,
     Un marbre sans défaut pour en faire un beau vase;
     Cherche longtemps sa forme et n'y retrace pas
     D'amours mystérieux ni de divins combats.
    Pas d'Héraklès vainqueur du monstre de Némée,
     Ni de Cypris naissant sur la mer embaumée;
     Pas de Titans vaincus dans leurs rébellions,
     Ni de riant Bacchos attelant les lions
     Avec un frein tressé de pampres et de vignes;
   Pas de Léda jouant dans la troupe des cygnes
     Sous l'ombre des lauriers en fleurs, ni d'Artémis
     Surprise au sein des eaux dans sa blancheur de lys.
     Qu'autour du vase pur, trop beau pour la Bacchante,
     La verveine mêlée à des feuilles d'acanthe
   Fleurisse, et que plus bas des vierges lentement
     S'avancent deux à deux, d'un pas sûr et charmant,
     Les bras pendant le long de leurs tuniques droites
     Et les cheveux tressés sur leurs têtes étroites.