Au cinquième mois la neige n’est pas encore fondue dans les montagnes célestes,
Pas une fleur ne se montre sous un climat si rigoureux ;
On entend bien jouer sur la flûte l’air printanier de la chanson des saules,
Mais la couleur du gai printemps ne s’offre nulle part aux yeux.

L’aurore paraît, il faut combattre, attentif aux ordres pressés de la cloche ou du tambour ;
La nuit vient, on dort sans quitter la selle, en tenant embrassée l’encolure de son cheval.
Que ne puis-je, saisissant le sabre qui pend à ma ceinture,
Abattre moi-même d’un seul coup la tête du barbare Leou-lan !